{"id":236,"date":"2011-11-28T15:15:34","date_gmt":"2011-11-28T14:15:34","guid":{"rendered":"http:\/\/evelyneguzy.be\/WordPress3\/?page_id=236"},"modified":"2025-01-07T19:51:57","modified_gmt":"2025-01-07T18:51:57","slug":"marginales","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/evelyneguzy.be\/WordPress3\/?page_id=236","title":{"rendered":"Marginales"},"content":{"rendered":"\n

Marginales<\/em> est une revue litt\u00e9raire belge dirig\u00e9e – depuis le d\u00e9c\u00e8s du regrett\u00e9 Jacques De Decker – par Vincent Engel. Tous les trois mois des \u00e9crivains abordent un th\u00e8me d’actualit\u00e9 sous l’angle fictionnel. Depuis l’automne 2022, la revue para\u00eet en ligne, en collaboration avec le journal Le Soir<\/em>. Une fois par an, quelques contributions sont reprises dans un tirage papier. En outre, des actualit\u00e9s plus br\u00fblantes font l’objet de Nouvelles du jour<\/em>, publi\u00e9es en ligne.<\/p>\n\n\n\n

En savoir plus sur Marginales<\/a><\/p>\n\n\n\n

\u2666<\/h1>\n\n\n\n

Putaclic ou foules sentimentales, n\u00b0311, Printemps 2024<\/em> (Nouvelle \u00e9galement parue dans la version annuelle papier de 2024)<\/h1>\n\n\n\n

\"\"<\/a><\/figure>JE NE SUIS PAS UNE PUTE A CLIC<\/strong><\/h1>\n\n\n\n

Tu as cri\u00e9 Non !<\/p>\n\n\n\n

J\u2019ai r\u00e9pondu, c\u2019est comme tu veux, chacun est libre.<\/p>\n\n\n\n

Et j\u2019ai remis mon pantalon.<\/p>\n\n\n\n

\u00ab Je ne suis pas une de tes putes \u00e0 clic, tu m\u2019as dit. Pas comme ces filles que tu reluques \u00e0 longueur de journ\u00e9e ! Ces putes sur ton \u00e9cran, ton \u00e9cran total. \u00bb<\/p>\n\n\n\n

Et j\u2019ai boucl\u00e9 ma ceinture.<\/p>\n\n\n\n

Sans le vouloir, je me suis mis \u00e0 fredonner :<\/p>\n\n\n\n

Mon amour pour toi <\/em><\/p>\n\n\n\n

Mon amour pour toi <\/em><\/p>\n\n\n\n

Pour toi <\/em><\/p>\n\n\n\n

Sur quel pied le danser ? <\/em><\/p>\n\n\n\n

Les paroles de la chanson \u00c9cran total<\/em> du groupe Feu! Chatterton me sont sorties de la t\u00eate, comme \u00e7a, subitement. Oui, sur quel pied danser, quand on veut juste le prendre, son pied, c\u2019est la question que je pouvais l\u00e9gitimement me poser.<\/p>\n\n\n\n

Tu m\u2019as lanc\u00e9 ton regard furieux, \u00e7a m\u2019a aid\u00e9 \u00e0 d\u00e9bander.<\/p>\n\n\n\n

\u00ab Ton amour pour moi, tu m\u2019as dit. De qui tu te moques ? Si tu pouvais, tu le baiserais ton \u00e9cran ; le monde, tu ne le vois plus, et moi non plus. \u00bb<\/p>\n\n\n\n

Dans le m\u00e9tavers, j\u2019aurais pu, avec des lunettes sp\u00e9ciales, m\u2019accoupler \u00e0 mon \u00e9cran, c\u2019est vrai, virtuellement parlant. Mais le toucher, l\u2019odorat, l\u2019\u00e9quipe de Meta n\u2019y est pas encore vraiment arriv\u00e9e\u2026 La meilleure solution, apr\u00e8s toutes ces heures \u00e0 m\u2019\u00e9chauffer sur la toile, restait de me satisfaire avec ma vraie femme. Toi, tu ne semblais pas de cet avis. Ton Non faisait \u00e9cran total \u00e0 mon d\u00e9sir, y compris en solitaire.<\/p>\n\n\n\n

J\u2019ai \u00e9t\u00e9 me coucher. Seul et frustr\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Lire la suite<\/a><\/p>\n\n\n\n

\u2666<\/h1>\n\n\n\n

Les nouvelles du jour : 11 novembre 2023 : Le Hamas d\u00e9tient toujours des otages<\/em> (Nouvelle \u00e9galement lue par l’auteure sur Radio <\/strong>Judaica le 15\/11\/23)<\/h1>\n\n\n
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\"\"<\/a>
Photo prise en Isra\u00ebl, le 6 octobre. La petite fille sur la trottinette ne figure pas parmi les otages du Hamas.<\/figcaption><\/figure>\n<\/div>\n\n\n

RENDEZ-MOI MA LICORNE<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Je ferme les yeux, et je la vois. Ma licorne. Son regard doux, sa crini\u00e8re arc-en-ciel, son pelage blanc comme l\u2019\u00e9tait ma tasse de lait du matin. Mes parents m\u2019avaient promis cette merveille pour mon anniversaire.
\u2014 Je t\u2019offre une trottinette, avait dit Papa. 
\u2014 On attachera une t\u00eate de licorne au guidon, avait compl\u00e9t\u00e9 Maman. Ainsi, tu partiras \u00e0 la conqu\u00eate des nuages…
Elle a toujours \u00e9t\u00e9 pleine d\u2019imagination, ma maman, \u00e0 me raconter des histoires, comme si la magie existait dans la vraie vie. Elle y croyait tellement que je me prenais au jeu \u2013 aujourd\u2019hui, c\u2019est difficile. Mais \u00e0 l\u2019\u00e9poque dont je vous parle, pendant le mois qui a pr\u00e9c\u00e9d\u00e9 mon anniversaire, je me suis mise \u00e0 compter les jours en inscrivant des c\u0153urs dans mon carnet paillet\u00e9. Au bout de trente c\u0153urs, elle \u00e9tait r\u00e9elle, ma licorne. Alors, j\u2019ai viss\u00e9 le casque rose que m\u2019a offert ma grand-m\u00e8re sur mon cr\u00e2ne, et je suis partie \u00e0 l\u2019aventure, mes parents couraient derri\u00e8re moi. Depuis que je suis ici, chaque jour, je tente de me rem\u00e9morer cette sensation : la caresse du vent, les rires de Papa et Maman, et mon c\u0153ur gris\u00e9 par tant de libert\u00e9. Pourtant aujourd\u2019hui, il ne s\u2019agit plus de d\u00e9compter le temps, mais de le compter, pour garder le sens de la r\u00e9alit\u00e9.
La dame qui dort \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de moi \u2013 elle s\u2019appelle Ronit, elle me l\u2019a dit comme pour me rassurer \u2013 m\u2019a donn\u00e9 quelques pages du carnet qu\u2019elle avait en poche au moment o\u00f9 on nous a amen\u00e9s ; nous partageons son crayon, et tous les jours je dessine une \u00e9toile. Jusqu\u2019\u00e0 hier, j\u2019esp\u00e9rais qu\u2019au trenti\u00e8me jour, comme la derni\u00e8re fois, mon r\u00eave se r\u00e9aliserait, que je reverrais ma licorne.
Le monde nous a-t-il oubli\u00e9s ? ou bien enterr\u00e9s, ici, une fois pour toutes, dans ce tunnel sans fin o\u00f9 j\u2019ai \u00e9t\u00e9 tra\u00een\u00e9e alors que je criais sans cesse ? Mes ravisseurs m\u2019ont fait taire d\u2019un coup de crosse. \u00ab Au moins, laissez-moi ma licorne, avais-je hurl\u00e9 avant de m\u2019effondrer. Je me souviens o\u00f9 elle est, dans le garage, derri\u00e8re la maison. \u00bb
J\u2019ai vite compris que personne n\u2019irait la chercher. <\/span><\/p>\n\n\n\n

Lire la suite…<\/a>
Ecouter la nouvelle sur Radio Judaica…<\/a><\/p>\n\n\n\n

\u2666<\/p>\n\n\n\n

Balance ton peuple, n\u00b0307, Automne 2022 <\/em>(Nouvelle \u00e9galement parue dans la version annuelle papier de 2023)<\/h1>\n\n\n\n

\"\"<\/a><\/figure>AU PAYS DE MON CORPS<\/h1>\n\n\n\n

Mon corps est plong\u00e9 dans la baignoire. C\u2019est l\u2019unique moment de r\u00e9pit qui m\u2019est permis. Seule, une fois par mois, quand iels me consid\u00e8rent comme impure, je peux fermer les yeux et m\u00e9diter. Je peux sentir mes membres, mon ventre, mon sexe, mes seins. Ils m\u2019appartiennent enfin. Eux qui servent \u00e0 la jouissance des autres sans qu\u2019ait le temps de surgir la mienne. Je ferme les yeux quand viennent les assauts. Ceux d\u2019un viol sans violence, presque consentant. J\u2019attends que me quittent ces corps \u00e9trangers qui p\u00e9n\u00e8trent et usent le mien. Tu le dois \u00e0 la Nation, m\u2019ont-iels dit. A moi, et \u00e0 toutes les Rousses du Peuple, un ou deux pour cent de la population, para\u00eet-il, dont le g\u00e8ne MC1R a mut\u00e9. Nous sommes pr\u00e9cieuses, nous sommes des raret\u00e9s.<\/p>\n\n\n\n

Roux. La couleur des cheveux du roi David. Roux. La couleur des cheveux de Judas. Roux, la couleur du stigmate appos\u00e9 durant des si\u00e8cles \u00e0 mon Peuple. Roux, ma couleur, celle des poils de mon sexe h\u00e9riss\u00e9s dans l\u2019eau du bain. J\u2019y glisse mes doigts agiles. Le plaisir solitaire, c\u2019est la seule libert\u00e9 qui me reste. Mais je ne parviens pas \u00e0 me d\u00e9tendre. Comment en sommes-nous arriv\u00e9s l\u00e0 ?<\/p>\n\n\n\n

Auparavant, au lendemain de nos r\u00e8gles, nous \u00e9tions collectivement immerg\u00e9es dans de grandes bassines d\u2019eau d\u00e9licieusement ti\u00e8de. Rires et Rousseur, caresses des retrouvailles. Les Peupliotes ont trouv\u00e9 \u00e7a choquant : un bain rituel doit \u00eatre un moment de recueillement. Et puis, toutes ces paroles \u00e9chang\u00e9es ne nous m\u00e8neraient-elles pas \u00e0 la r\u00e9volte ? Nous \u00e9tions trop utiles pour \u00eatre punies ou chass\u00e9es. Trop pr\u00e9cieuses et rares pour \u00eatre gaspill\u00e9es. Iels nous consid\u00e8rent comme l\u2019avenir de la Nation rousse, l\u2019embl\u00e8me de sa puret\u00e9.<\/p>\n\n\n

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\"\"<\/a><\/figure>\n<\/div>\n\n\n

La guerre par les armes est d\u00e9mod\u00e9e et contreproductive, ont d\u00e9cr\u00e9t\u00e9 les Peupliotes : quel gaspillage que tous ces g\u00e8nes utiles \u00e0 la perp\u00e9tuation de la race rousse sacrifi\u00e9s ! La bataille sera g\u00e9n\u00e9tique, nous saurons nous reconna\u00eetre et nous unir une fois l\u2019\u00e9poque transitoire pass\u00e9e. L\u2019heure rousse adviendra. \u00ab Certes, c\u2019est un peu d\u00e9sagr\u00e9able pour vous, les Rousses, conc\u00e8dent les Peupliotes, mais une fois la machine de la s\u00e9lection naturelle lanc\u00e9e et nos recherches sur le g\u00e8ne MC1R abouties, vos descendants continueront le travail. Cet \u00e9levage de Roux n\u2019est qu\u2019une mesure provisoire.\u00bb Nous sommes la g\u00e9n\u00e9ration sacrifi\u00e9e, le gyn\u00e9c\u00e9e v\u00e9n\u00e9r\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Lire la suite…<\/a><\/p>\n\n\n\n

\u2666<\/p>\n\n\n\n

De Virus illustribus (II), n\u00b0304, Printemps-\u00e9t\u00e9 2020<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n

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\"\"<\/a><\/figure>\n<\/div>\n\n\n

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L’ULTIME CONFINEMENT<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Vous n\u2019auriez jamais d\u00fb accepter. Et vous voil\u00e0, coinc\u00e9 dans cette pi\u00e8ce, quatre murs autour de vous, quatre murs qui vous enferment et pour seule compagnie ce palmier en plastique, parce que les plantes vertes, c\u2019est bien connu, \u00e7a a besoin de lumi\u00e8re pour vivre. Vous aussi. Et pourtant quatre ann\u00e9es que vous \u00eates ici, clo\u00eetr\u00e9, peut-\u00eatre d\u00e9j\u00e0 mort ? Comment savoir ? Eux, ils savent.<\/p>\n\n\n\n

Vous auriez d\u00fb vous r\u00e9volter. Quand ils vous ont dit que pour prot\u00e9ger votre famille, vos amis, votre pays, le monde entier, ce n\u2019\u00e9tait pas deux semaines mais bien plus que vous devriez rester. Combien ? Ils ne vous ont pas r\u00e9pondu. La recherche n\u2019accepte pas la contrainte du temps : face \u00e0 la premi\u00e8re manifestation d\u2019un virus, la vigilance doit \u00eatre absolue. Et cette nouvelle souche, elle leur faisait peur, elle leur rappelait les Hantavirus d\u00e9couverts durant la Guerre de Cor\u00e9e ; plus de quinze qu\u2019il avait fallu \u00e0 la science avant de les caract\u00e9riser. Et avec ce virus, le v\u00f4tre, la premi\u00e8re \u00e9tape m\u00eame posait probl\u00e8me : la mise en culture. Comment d\u00e8s lors pr\u00e9server le monde de cette calamit\u00e9, sinon en analysant, sans rel\u00e2che, les gouttelettes de votre respiration extraites via un syst\u00e8me sophistiqu\u00e9 de ventilation ? Peut-\u00eatre qu\u2019ainsi parviendraient-ils \u00e0 d\u00e9velopper la s\u00e9rologie n\u00e9cessaire \u00e0 la cr\u00e9ation d\u2019outils de d\u00e9tection, puis de traitement. Question de temps, seulement. La science vaincra les t\u00e9n\u00e8bres, assur\u00e9ment. Ce serait bien, non, si un vaccin portait votre nom ?<\/p>\n\n\n\n

Alors, avec cette affreuse manie de plier l\u2019\u00e9chine \u00e0 chaque fois qu\u2019on joue sur vos sentiments, votre sens des responsabilit\u00e9s \u2013 ou votre \u00e9go ? \u2013, vous n\u2019avez rien r\u00e9torqu\u00e9, vous avez pris la tangente. Vous avez commenc\u00e9 \u00e0 tracer avec vos ongles de petites barres sous la table, une par jour, jusqu\u2019\u00e0 aujourd\u2019hui, quatre ans.<\/p>\n\n\n\n

Vous auriez d\u00fb vous enfuir quand, apr\u00e8s deux ans, trois ans, vous aviez compris que leur travaux pi\u00e9tinaient, que jamais ils n\u2019identifieraient l\u2019agent pathog\u00e8ne indispensable au diagnostic de la maladie. Qu\u2019ils allaient vous garder l\u00e0, juste pour pr\u00e9venir la contamination \u2013 mais \u00e9tait-ce vraiment cela leur objectif ? \u2013 au risque de vous voir crever d\u2019angoisse ou d\u2019ennui. Principe de pr\u00e9caution. Mais alliez-vous crever ? Ils ne vous ont pas r\u00e9pondu, ils n\u2019en savaient rien. Juste que vous restiez un porteur asymptomatique de l\u2019ennemi, malgr\u00e9 ses mutations.<\/p>\n\n\n\n

Vous auriez d\u00fb recracher. Recracher cette mixture infecte qu\u2019ils vous donnaient trois fois par jour. Recracher ce go\u00fbt de sel, ces relents chimiques de m\u00e9dicaments, les seuls susceptibles de vous tenir tant bien que mal en vie, si toutefois on pouvait d\u00e9crire votre \u00e9tat ainsi. Recracher vos tripes si n\u00e9cessaire. Vous auriez d\u00fb, certes, vous auriez d\u00fb.<\/p>\n\n\n\n

Mais.<\/p>\n\n\n\n

La force de l\u2019inertie. Et cette forme de l\u00e2chet\u00e9 qu\u2019on appelle la raison. Et puis cette id\u00e9e que ce n\u2019\u00e9tait pas possible. Pas possible qu\u2019un homme inflige cela pour rien \u00e0 un autre homme. \u00ab Pour le bien de l\u2019Humanit\u00e9, vous ont-ils expliqu\u00e9, pour vaincre la maladie, pour la science. \u00bb Mais comment y croire encore, sinc\u00e8rement, apr\u00e8s quatre ans ? \u00c9tait-ce bien un virus qu\u2019ils \u00e9taient en train de tester ?<\/p>\n\n\n\n

Alors vous vous \u00eates dit \u00ab je ne suis plus moi \u00bb. Et une voix au fond de vous vous a provoqu\u00e9 : \u00ab Bouge-toi mon vieux, tu n\u2019es pas une larve, nom de Dieu! \u00bb et vous avez regard\u00e9 du c\u00f4t\u00e9 de cette trappe qui s\u2019ouvrait une fois par jour pour qu\u2019on y fasse glisser votre portion, avec mille pr\u00e9cautions, pour \u00e9viter l\u2019infection, pr\u00e9tendaient-ils. Vous avez constat\u00e9 : \u00ab c\u2019est trop petit. \u00bb Et c\u2019\u00e9tait vrai. Puis vous avez arrach\u00e9 un \u00e0 un les haut-parleurs qui leur permettaient de vous manipuler. Et les micros aussi, qui maintenaient votre lien avec eux. Votre seul lien au monde, le monde de vivants, depuis que votre famille, vos amis, votre pays, le monde entier, vous avaient abandonn\u00e9. Comme si vous \u00e9tiez un criminel, un pestif\u00e9r\u00e9, un danger pour l\u2019Humanit\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Vous aviez gagn\u00e9. Mais pas tout \u00e0 fait, car ils ne pouvaient plus vous entendre. Vous avez cri\u00e9 : \u00ab Je suis un Homme. Un homme libre. \u00bb Et puis vous avez entendu une, deux, trois, cent, mille voix autour de vous. Celle de tous les confin\u00e9s pour le bien de l\u2019Humanit\u00e9. A l\u2019unisson, comme un seul \u00eatre humain.<\/p>\n\n\n\n

Oui, je suis un Homme libre. Tout simplement.<\/p>\n\n\n\n

\u00ab\u00a0L’Ultime Confinement<\/em>\u00ab\u00a0, De Virus illustribus (II), n\u00b0304, Printemps-\u00e9t\u00e9 2020. <\/em><\/p>\n\n\n\n

Num\u00e9ro publi\u00e9 avec la participation d\u2019Anatole Atlas, Jean-Pol Baras, Thilde Barboni, Jean-Marc Defays, V\u00e9ronique De Keyser, Alain De Kuyssche, Renaud Denuit, Sara Dombret, Rose-Marie Fran\u00e7ois, Sylvie Godefroid, Kenan G\u00f6rg\u00fcn, Laurent Grison, Evelyne Guzy, Anne-Mich\u00e8le Hamesse, Henri de Mee\u00fbs, Philippe Remy-Wilkin, Marianne Sluszny et Monique Thomassettie.<\/em><\/p>\n\n\n\n

\u2666<\/p>\n\n\n\n

\u00ab\u00a0Les Trois F\u00e9es\u00a0\u00bb<\/em>, Paman, Mapa, l’esp\u00e8ce et moi, n\u00b0286, Printemps 2013<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n

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\"homoparentalit\u00e9\"<\/a><\/figure>\n<\/div>\n\n\n

Avec la participation de Fr\u00e9d\u00e9ric Baal, Jean-Baptiste Baronian, Isabelle Bary, Jean-pierre Berkmans, V\u00e9ronique Biefnot, Hermine Bokhost, Elise Buissi\u00e8re, Fran\u00e7ois de Callata\u00ff, Bernard Dan, Alain Dartevelle, Alain De Kuyssche, Sossio Giametta, Marc Guiot, Evelyne Guzy, Corinne Hoex, Jack Keguenne, Jeannine Ma, Catherine Mee\u00f9s, Catherine d’Outrelemont, Fran\u00e7oise Pirart, Jean-Marc Rigaux, Liliane Schra\u00fbwen, Sh\u00e9h\u00e9razade, Daniel Simon, Jehanne Sosson, Pascal Vrebos.<\/p>\n\n\n\n

Le d\u00e9but de \u00ab\u00a0Les Trois F\u00e9es\u00a0\u00bb<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Nous sommes quatre pench\u00e9s sur ce berceau. Quatre, c\u2019est au moins un de trop. Dans l\u2019histoire de la Belle au bois dormant, la quatri\u00e8me marraine, c\u2019est la sorci\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n

L\u2019image que je garde de lui est celle d\u2019un \u00eatre en mouvement. Les muscles saillants, courant autour du stade. Les bras tendus, vissant une lampe. Les jambes fl\u00e9chies, taillant un rosier. Et r\u00e9pondant \u00e0 mes questions, entre deux gestes concentr\u00e9s sur d\u2019autres pr\u00e9occupations. \u00ab Il est o\u00f9, Dieu ? \u00bb demande l\u2019enfant. \u00ab Au sommet du pommier \u00bb, r\u00e9pond le p\u00e8re. Tout \u00e9tait dit. Et moi qui passe ma vie \u00e0 parler, \u00e0 m\u2019agiter, \u00e0 vouloir prouver. Lui, il \u00e9tait l\u00e0, plant\u00e9 \u00e0 jamais comme un pommier au milieu de mon enfance. Si Dieu est au somment de l\u2019arbre, papa est toujours \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de moi. Je suis n\u00e9 dans cette croyance. Lorsqu\u2019on ramassait des coquillages, il connaissait le nom de chacun d\u2019entre eux et me le disait, sans que je doive le demander. Pour que je sache, que je grandisse. Tu seras un homme, mon fils<\/em>, cette phrase semblait l\u2019habiter. Le po\u00e8me de Rudyard Kipling \u00e9tait affich\u00e9 derri\u00e8re son bureau.<\/p>\n\n\n\n

Un homme. Mon fils<\/em>. Sait-on vraiment ce que signifie un homme ? Chaque fois que j\u2019y r\u00e9fl\u00e9chis,  je vois mon p\u00e8re. Alors,  je me regarde dans la glace, le matin dans la salle de bain, ou dans l\u2019ascenseur qui me m\u00e8ne au sommet de cette tour qui domine la ville et dont j\u2019ai moi-m\u00eame dessin\u00e9 les plans. Les m\u00eames sourcils \u00e9pais et bien trac\u00e9s. Le m\u00eame nez parfaitement droit. La bouche qui d\u00e9voile un sourire digne d\u2019une pub \u2013 plus rare chez lui, j\u2019ai tendance \u00e0 en remettre ; son sourire \u00e0 lui, on l\u2019attend. Les m\u00eames \u00e9paules aussi, larges et carr\u00e9es. Ces \u00e9paules que j\u2019ai vues s\u2019effondrer, d\u2019un coup, sur mon lit, entra\u00eenant le corps solide de mon pommier de p\u00e8re dans une inertie qui a dur\u00e9 plusieurs heures. Sans parler des jours de mutisme qui ont suivi. Contrairement au roseau, le pommier ne ploie pas. Tout ce que j\u2019ai voulu faire, c\u2019est lui rendre ses racines, je crois. Afin que poussent de nouvelles branches.<\/p>\n\n\n\n

\u2666<\/p>\n\n\n\n

\u00ab\u00a0Le Tr\u00e9sor\u00a0\u00bb<\/em>, D\u00e9r\u00e8glements de compte, n\u00b0284, Automne 2012<\/em><\/strong><\/p>\n\n\n

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\"\"<\/a><\/figure>\n<\/div>\n\n\n

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Avec la participation de Anatole Atlas, Jean-Baptiste Baronian, Jean-Pierre Berkmans, Elise Bussi\u00e8re, Val\u00e9rie Constant, Bernard Dan, Luc Delisse, Thomas Depryck, Emmanuel Donnet, Marc Guyot, Evelyne Guzy, Corinne Hoeckx, Jean Jauniaux, Claude Javaux, Ren\u00e9 Kr\u00e9mer, Jean-Louis Lippert, Marc Lobet, Richard Miller, Catherine d\u2019Outrelemont, Jean-Marc Rigaux, Liliane Schra\u00fbwen, Daniel Simon, Lise Thiry, Monique Thomassettie, Bruno Wajkop, Yves Wellens.<\/p>\n\n\n\n

Le d\u00e9but de \u00ab\u00a0Le Tr\u00e9sor\u00a0\u00bb<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Je sais que je n\u2019ai pas le droit. Maman me l\u2019a interdit. Mais ce n\u2019est pas l\u2019avis de grand-m\u00e8re. G\u00e2teuse, qu\u2019elle dit maman : une vieille diva qui ne sait pas ce qu\u2019elle fait. De toute fa\u00e7on, je ne peux m\u2019en emp\u00eacher, tout simplement. Alors, j\u2019ai d\u00e9pos\u00e9 mes coquillages sur la table, au centre, bien \u00e9tal\u00e9s, pour pouvoir les admirer, chacun. Comme ils brillent ! J\u2019ai caress\u00e9 mon plus joli couteau : il a l\u2019\u00e9l\u00e9gance des ongles de maman, lorsqu\u2019elle les a manucur\u00e9s. Il scintille, litt\u00e9ralement. J\u2019ai gliss\u00e9 l\u2019annuaire sur sa tranche l\u00e9g\u00e8rement aiguis\u00e9e. Bien s\u00fbr, si on appuie trop, \u00e7a fait un peu mal, mais, par cette chaleur, la fra\u00eecheur qu\u2019il d\u00e9gage tient du miracle. J\u2019ai ensuite port\u00e9 le tr\u00e9sor nacr\u00e9 \u00e0 ma joue, tout lisse, tout doux. Et j\u2019ai ferm\u00e9 les yeux. Comme devant Mo\u00efse, l\u2019oc\u00e9an s\u2019est ouvert pour moi. J\u2019allais atteindre ma terre promise, les narines gorg\u00e9es des parfums d\u2019embruns. Des pas ont retenti dans l\u2019escalier. Pour aujourd\u2019hui, c\u2019\u00e9tait fini. Vivement mercredi !<\/p>\n\n\n\n

La derni\u00e8re fois, ils \u00e9taient trois cent septante, au moins, \u00e0 se bousculer dans mon joli bocal. Depuis, j\u2019ai d\u00e9cid\u00e9 de les glisser entre des tissus de velours, pour ne pas les ab\u00eemer. C\u2019est qu\u2019ils sont pr\u00e9cieux ! Je vais les recompter. Encore et encore. Oui, je sais, je ne peux pas. Maman pr\u00e9tend que l\u2019agent de police pourrait me jeter en prison pour \u00e7a : tout homme doit \u00e9viter de th\u00e9sauriser ; \u00e9changer en dehors des lieux et des moments permis, c\u2019est mal, d\u2019ailleurs la loi l\u2019interdit ; \u00ab sp\u00e9culer \u00bb est puni de sept \u00e0 dix ans de prison. En v\u00e9rit\u00e9, je ne sais pas vraiment ce que cela signifie, sp\u00e9culer. Et ma m\u00e8re exag\u00e8re, s\u00fbrement. Ce ne sont que des coquillages, finalement. Autrement grand-m\u00e8re ne me laisserait pas\u2026  mais ma mamy n\u2019a peur de rien ! Reprenons : un, deux\u2026  trois cent septante-deux. Non, je me suis peut-\u00eatre tromp\u00e9e. J\u2019en ai ramass\u00e9 au moins sept nouveaux, des couteaux, sur la plage mercredi dernier. Je reprends\u2026 Un, deux\u2026 trois cent septante-trois. Zut, je recommence !<\/p>\n\n\n\n

\u2666<\/p>\n\n\n\n

\u00ab\u00a0R\u00e9volistance\u00a0\u00bb, <\/em>St\u00e9phane et Steve, des d\u00e9tonateurs ?, n\u00b0282, Printemps 2012<\/em><\/strong><\/h1>\n\n\n
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\"St\u00e9phane<\/a><\/figure>\n<\/div>\n\n\n
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Avec la participation de G\u00e9rard Adam, Anatole Atlas, Jean-Baptiste Baronian, Jean-Pierre Berckmans, Huguette de Broqueville, Elise Bussi\u00e8re, Emmanuel Donnet, Marc Guiot, Evelyne Guzy, Thierry Horguelin, Jean Jauniaux, Eva Kavian, Jack Keguenne, Maria Dulce Kugler, Soline de Laveleye, Jean-Pierre Orban, Catherine d’Oultremont, Jean-Marc Rigaux, Giuseppe Santoloquido, Daniel Simon, Monique Thomassetie, Yves Wellens.<\/div>\n\n\n\n
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Le d\u00e9but de \u00ab\u00a0R\u00e9volistance\u00a0\u00bb<\/strong><\/h2>\n\n\n\n
Le monde doit davantage \u00e0 Thomas Edison qu\u2019\u00e0 Karl Marx. <\/em>Deux jours que cette phrase te trotte dans la t\u00eate. \u00c9crite par le Pionnier, para\u00eet-il. Mais plus personne n\u2019est vraiment s\u00fbr. Et quelle importance, finalement ? L\u2019auteur est mort. Tous les auteurs sont morts. \u00c0 force de copier-coller. L\u2019internet, le meilleur syst\u00e8me de partage des id\u00e9es vol\u00e9es. <\/em>Toujours selon ton ma\u00eetre \u00e0 penser. Enfin, s\u2019il n\u2019a pas pill\u00e9 cette phrase \u00e0 un autre…<\/div>\n\n\n\n
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Neuf mois que tu es l\u00e0, accroupi sous ta tente. Dehors il fait froid. Ne pas bouger, t\u2019obstines-tu. Le principal, c\u2019est de ne pas bouger. \u00ab Qu\u2019il pleuve ou qu\u2019il vente. \u00bb Mais l\u00e0, c\u2019est diff\u00e9rent : il neige ! Et cela va en refroidir plus d\u2019un, de tes copains, c\u2019est s\u00fbr ! \u00ab R\u00e9sister. \u00bb Vous n\u2019avez que ce mot \u00e0 la bouche. Savez-vous r\u00e9ellement ce que cela signifie ? Mon grand-p\u00e8re, il les a eus sur le dos, les boches, vraiment. Il est o\u00f9 ton ennemi ? \u00ab Les banques, que tu dis. Et le syst\u00e8me. Tous pourris. Et si Marx avait tout compris ? \u00bb Parfois, j\u2019ai l\u2019impression que tu ne sais plus \u00e0 quel saint te vouer.<\/p>\n

\u2666<\/p>\n<\/div>\n\n\n\n

\u00ab\u00a0Mon Amazone\u00a0\u00bb,<\/em> Les Nouvelles Amazonies, n\u00b0280, Automne 2011 <\/em><\/strong><\/h1>\n\n\n
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\"\"<\/a><\/figure>\n<\/div>\n\n\n

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Avec la participation de G\u00e9rard Adam, Jo\u00e3o Almino, Jean-Pierre Berckmans, V\u00e9ronique Biefnot, Beatriz Bracher, Huguette de Broqueville, Fran\u00e7ois de Callat\u00e4y, Alain Dartevelle, Thomas Depryck, Emmanuel Donnet, Rose-Marie Fran\u00e7ois, Fabrice Gardin, Marc Guiot, \u00c9velyne Guzy, Corinne Hoex, Jean Jauniaux, Jack Keguenne, Mar\u00eda Dulce Kugler, Fran\u00e7oise Lalande, Fran\u00e7oise Lison-Leroy, Juan-Luis De Loyola, Richard Miller, Maureen Pitz, Jean-Marc Rigaux, Silviano Santiago, Daniel Simon, Monique Thomassetie, Michel Torrekens, Bruno Wajskop et Yves Wellens.<\/p>\n\n\n\n

Le d\u00e9but de \u00ab\u00a0Mon Amazone\u00a0\u00bb<\/strong><\/h2>\n\n\n\n

Depuis combien de temps suis-je l\u00e0 ? Mon corps a pris sa forme. Il \u00e9pouse ses moindres sillons. Il ne la quitte qu\u2019\u00e0 regret, pour de petites t\u00e2ches sans importance : trier un tas de d\u00e9chets, en extraire de pr\u00e9cieux minerais ; descendre en ville pour les n\u00e9gocier, et remonter tout aussit\u00f4t, heureux de retrouver sa chaude moiteur.<\/p>\n\n\n\n

Depuis combien de temps suis-je l\u00e0 ? Je ne m\u2019en souviens pas. Le temps de devenir Luis, le roi de ce territoire qui ne sied qu\u2019\u00e0 moi. Le temps d\u2019accepter le monde tel qu\u2019il est, pour ce qu\u2019il est : un tas d\u2019ordures peupl\u00e9 de cr\u00e9atures grouillantes, n\u2019ayant pour seul souci que leur propre survie. Le temps de m\u2019y vautrer, satisfait de ce que m\u2019a offert la vie sans rien me demander en \u00e9change : l\u2019\u00e9ternit\u00e9. Tu n\u2019es que pourriture, et tu finiras dans la pourriture. Mon p\u00e8re me le crachait d\u00e9j\u00e0. Du fond du trou o\u00f9 il g\u00eet, il doit ressentir, enfin, une profonde affinit\u00e9 pour moi. Et \u2013 qui sait ? \u2013 de la tendresse ?<\/p>\n\n\n\n

Depuis combien de temps. Enfant, d\u00e9j\u00e0, elle exer\u00e7ait sur moi une irr\u00e9pressible attirance. Du trou b\u00e9ant qui nous servait de fen\u00eatre, je l\u2019observais, je tentais de l\u2019apprivoiser. Ma m\u00e8re jurait, pestait qu\u2019elle avait ensorcel\u00e9 son unique fils, son Luis. Cinq s\u0153urs, que j\u2019avais. Plus brunes les unes que les autres. Me souviens m\u00eame pas de leur pr\u00e9nom. On disait \u00ab les filles \u00bb, c\u2019est tout. Ou \u00ab les cinq doigts de la main de Luis \u00bb. Il ne me reste que la paume, aujourd\u2019hui : toutes parties avec des types en pantalon blanc puant l\u2019after-shave. De l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 de la colline. Se prennent  pour de grandes dames alors qu\u2019elles sont perch\u00e9es sur des aiguilles. Vont tomber de haut, c\u2019est s\u00fbr. Un jour j\u2019ai crois\u00e9 la Minuscule auriculaire. A fait semblant de ne pas me reconna\u00eetre, a pass\u00e9 son chemin le nez pinc\u00e9. Pas grave. Tu n\u2019es que pourriture et tu finiras dans la pourriture. T\u2019en fait pas, on va bient\u00f4t rejoindre papa. Toute la petite famille enfin r\u00e9unie.<\/p>\n\n\n\n\n\n\n\n\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Marginales est une revue litt\u00e9raire belge dirig\u00e9e – depuis le d\u00e9c\u00e8s du regrett\u00e9 Jacques De Decker – par Vincent Engel. Tous les trois mois des \u00e9crivains abordent un th\u00e8me d’actualit\u00e9 sous l’angle fictionnel. Depuis l’automne 2022, la revue para\u00eet en … Continuer la lecture →<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"parent":175,"menu_order":9,"comment_status":"closed","ping_status":"open","template":"","meta":{"footnotes":""},"class_list":["post-236","page","type-page","status-publish","hentry"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/evelyneguzy.be\/WordPress3\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/pages\/236","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/evelyneguzy.be\/WordPress3\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/pages"}],"about":[{"href":"https:\/\/evelyneguzy.be\/WordPress3\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/page"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/evelyneguzy.be\/WordPress3\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/evelyneguzy.be\/WordPress3\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=236"}],"version-history":[{"count":46,"href":"https:\/\/evelyneguzy.be\/WordPress3\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/pages\/236\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":2104,"href":"https:\/\/evelyneguzy.be\/WordPress3\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/pages\/236\/revisions\/2104"}],"up":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/evelyneguzy.be\/WordPress3\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/pages\/175"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/evelyneguzy.be\/WordPress3\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=236"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}